La guerra televisada ya no es una sorpresa: la vemos de manera más aséptica, acaso más cínica, nunca distanciados del horror, pero sí conscientes de que el horror es sometido a un proceso de selección y puesta en escena, de que los ojos de los medios de comunicación nunca pueden ser inocentes. Las noticias de la invasión de Irak dejaron a Uslé, como a casi todo el mundo, trastornado e impotente. Las vio haciendo fotografías como un poseso, de rodillas en un cojín delante de la televisión para no incluir el marco del aparato, y actuando, paradójicamente, como un francotirador.

Su aparato de televisión era grande y tenía más años que Matusalén, lo cual sin duda influiría en las imágenes producidas, con sus peculiares aberraciones tecnológicas, su propia y particular realidad, su propia versión frenética de la verdad. A su lado, en el suelo, tenía gran cantidad de carretes de fotos que muchas veces utilizaba para cosas que no tenían nada que ver con su finalidad específica. Por poner un ejemplo, lo mismo usaba con luz una película para hacer fotografía nocturna. Uslé permaneció pegado a esta guerra televisiva hora tras hora, viéndola en los boletines informativos y en las largas transmisiones en directo.

Hubo, desde luego, extraños resultados, dadas la metodología y las circunstancias, y Uslé se puso a seleccionar las que tenían algo agridulce. Siguió el avance de las tropas, pero dejó de hacer esta serie de fotos cuando los soldados norteamericanos llegaron a Irak. En este sentido, estas fotos son una emoción concentrada. No hay imágenes triunfantes, ni emblemáticas de victoria, ni ninguna de esas conocidas imágenes periodísticas. Se sintió abrumado por la exhibición visual de aquella asesina eficacia tecnológica. Kevin Power analiza en este número la última obra de Juan Uslé y Victoria Civera y relata la gestación de un proyecto que denuncia la manipulación informativa de la televisión y reflexiona sobre las nuevas tecnologías.